Ca faisait un moment que le parallèle entre le martyre religieux et la pratique du B/D/S/M me trottait dans la tête, mais là, c’est trop fort !

Les héroïques Sasha Grey et consorts n’ont rien inventé, Marguerite-Marie Alacoque, une religieuse bourguignonne du XVIIe siècle, donnait déjà dans les relations de domination/soumission et dans l’absorption de sécrétions en tous genres.

Je vous laisse déguster la citation suivante extraite de l’autobiographie de ladite sainte, moi ça me fait rêver :

«J’étais si fort douillette que la moindre saleté me faisait bondir le coeur. Jésus me reprit si fortement là-dessus qu’une fois, voulant nettoyer le vomissement d’une malade, je ne pus me défendre de le faire avec ma langue et le manger, en lui disant : «Si j’avais mille corps, mille amours, mille vies, je les immolerais pour vous être asservie». Et lors je trouvais tant de délices dans cette action, que j’aurais voulu en rencontrer tous les jours de pareilles, pour apprendre à me vaincre et n’avoir que Dieu pour témoin. Mais sa bonté, à qui seule j’étais redevable de m’avoir donné la force de me surmonter, ne laissa pas de me témoigner le plaisir qu’il y avait pris. Car la nuit ensuite, si ne me trompe, il me tint bien environ deux ou trois heures la bouche collée sur la plaie de son sacré Coeur, et il me serait bien difficile de pouvoir exprimer ce que je sentis alors, ni les effets que cette grâce produisit dans mon âme et dans mon coeur».

Hier soir je me suis allongée au théâtre de Gennevilliers. Drôle de position pour aller voir de la danse ? Pensez-vous ! D’abord on n’est plus à se tortiller sur son fauteuil, les ischions douloureux, les genoux broyés par le dossier d’en-face, à deux doigts de la crise de nerf à force de se faire secouer par le voisin de derrière qui n’en finit plus de se broyer lui-même les genoux sur notre dossier. Le temps du fauteuil est révolu !

Bon, plus sérieusement, s’allonger sur le sol du théâtre c’est surtout se faire dominer par l’immensité des échafaudages et l’enfilade compliquée des passerelles métalliques et autres éléments de décors. Mais si vous êtes au sol, les yeux au ciel, où diable sont donc les danseurs ? Eh bien, chez François Chaignaud et Cécilia Bengolea, ils flottent au dessus de vous, nimbés d’or et de lumières. Ils s’accouplent et se métamorphosent, ceux deux créatures jumelles, pour nous présenter une version planante et fascinante du mythe de Castor et Pollux.

Oscillant entre l’effrois et l’admiration, j’ai frissonné plus d’une fois au passage de ces deux grands oiseaux multicolores, dont le vol évoquait parfois celui d’un bataillon de sorcières se rendant au sabbat, juchées sur des balais et cheveux au vent.

En recevant quelques paillettes et une goutte de sueur, tombant droit du ciel sur mon visage attiré, je me disais que nous assistions enfin à la naissance de la danse du XXIe siècle. Finit les redites ennuyeuses et prétentieuses des créateurs incertains ! place à la nouveauté, au grand frisson, à l’émerveillement !

Si vous aussi avez envie d’aller vous allonger sous le duo Chaignaud/Bengolea, c’est jusqu’au 17 novembre au Théâtre de Gennevilliers.

Castor et Pollux by Ju Santini

Vous avez eu beau apprendre par coeur Laure Adler, de toute façon tout le monde sait que c’est le pire livre d’histoire du monde, ça ne fait pas de votre film un bon film. Comment en êtes-vous arrivé là ? Vous vous êtes concertés, Jacques Ouaniche – le créateur de la série Maison close – et vous, et vous vous êtes dit qu’un scénario quasi identique, dont l’un pour la télé et l’autre pour le cinéma, ça passerait inaperçu ? A voir vos productions, on finirait pas croire que l’histoire des bordels se résume au drame d’une prostituée qui se fait lacérer le visage dans un somptueux décors Belle Epoque. C’est un drôle de coup de canif dans l’histoire, si vous me permettez ce mauvais jeu de mot.

Et cette fin ! Bon sang, qu’est-ce que c’est que cette irruption soudaine du présent ? cette juxtaposition grossière qui nous glisse à l’oreille, avec un manque évident de subtilité digne du pire publicitaire, que finalement, “c’était mieux avant”. Qu’en fin de compte, les bordels fin-de-siècle où l’on mourrait discrètement dans les velours et les ors valaient bien mieux que les sordides trottoirs des boulevards périphériques contemporains. Alors là, ce n’est plus un coup de canif dan l’histoire socio-économique du travail sexuel mais carrément un coup de tronçonneuse. Celles que l’on voit user leurs talons sur les gravas glacés de nos villes, monsieur Bonnello, piétinaient déjà il y a cent ans dans les rues froides de la capitale tandis que celles qui officiaient entre des draps soyeux reçoivent toujours aujourd’hui le cul dans la soie.

Tiens, en parlant de tronçonneuse ! Je te file une idée pour ton prochain film : Meurtre à la tronçonneuse. Mémoire de la maison close # 2. Tu vas pouvoir t’éclater niveau sang. Ca va cartonner !

Bref, cette “jeune homosexuelle” se trouvant fort dépourvue lorsque “sa compagne” décide de devenir un homme – en d’autres terme, que la personne avec qui elle partage la vie entame une transition. C’est là que l’histoire devient énervante, ou bien la façon dont les Inrock’s la retranscrit, encore une fois je m’en fous, je mets les deux dans le même panier et je balance tout à la mer. J’ai la rage.

La jeune femme se trouvant fort dépourvue, disais-je, par la survenue de ce changement de paradigme de sa relation amoureuse – de lesbienne butch elle aurait à devenir “une femme hétérosexuelle”. Partant, notre narrateur s’éprendrait de l’héroïne abasourdie et se mettrait en tête de lui apprendre les rudiments de l’hétérosexualité. Oh ! fantasme suprême de l’Homme, non seulement il aurait à faire à une créature vierge de toute queue mâle mais carrément immaculée, intouchée par le sexe, le vrai sexe, le COÏT homme/femme. Un objet pas encore femme qu’il pourra façonner, en bon Pygmalion, à sa mesure – en faire une vraie Femme affublée d’une vraie Féminité. Oui, avec les majuscules bon sang !

Non mais on rêve !

D’où ça sort cette idée ? à force de jaser sur le genre sans jamais rien y comprendre et de voir des mannequins androgyne fleurant bon l’homosexualité javellisée par les photographes de mode, les Roth et compagnie se sente pousser des ailes queer. Trop hype ! Par contre, on ne parle pas de stigmate, on ne parle pas de discrimination, on de parle pas de réalités sociales. C’est pas sexy, pas vendeur pour un sous.

Non, mais on est quoi pour vous ? à part des bons sujets de roman, délicieusement sulfureux, exotiquement différents.

La clôture de l’amour. Dans sa nouvelle pièce, donnée vendredi soir pour la première fois dans son théâtre de Gennevilliers, Pascal Rambert nous donne à voir le crépuscule d’une histoire amoureuse. Pas de n’importe quelle histoire amoureuse ! une de celle qu’on croyait faite pour durer, inscrite dans le marbre pour l’éternité, mais qui sombre finalement dans un océan de stupéfaction et de peines d’une douleur infinie.

Rambert écrit sa Clôture en deux longs monologues. Un véritable combat de boxe inique dans lequel Stan, le premier, agonit son ancienne aimée à coups de mots, ces mots qui les reliaient et formaient le berceau de leur amour et qui disent aujourd’hui le désamour, avant qu’Audrey puisse répondre lorsque auront cessé les hostilités. Qu’ils sont durs les mots qui disent : c’est fini, je pars, je ne t’aime plus.

Mais les mots de Rambert sont beaux et ils nous suspendent aux lèvres de comédiens. Je me sentais aspirée vers le lieu de la mise à mort, véritablement en suspend et en suspens devant ce corps à corps sanglant. Audrey encaisse la froideur de celui qui ne veut plus, on la croit abattue par la dureté de ce cœur qui ne bat plus pour elle et on la pense vaincue. Pourtant elle rétorquera, avec encore plus de violence. Ce n’est pas la tristesse qui l’anime mais la colère : la colère pour cet homme qui a baissé les bras, qui ne veut plus se donner la peine pour leur amour.

Finalement ce texte est un bijou de raffinement psychologique, de méticulosité lexicale et de force émotive – porté par Stanislas Nordey et Audrey Bonnet. On regrette les quelques anglicismes qui, s’ils font probablement références à des souvenirs intimes de l’auteur, sonnent faux dans ce texte précieux et prodigieux. Malgré tout, je ne peux que vous conseiller de courir entendre ces deux sublimes monologues qui se jouent à Gennevilliers jusqu’au 22 octobre.

 ”Je voulais te dire que ça s’arrête

ça va pas continuer

on va pas continuer

ça va s’arrêter là”

La 189e représentation de Salomé à l’Opéra de Paris s’ouvrait hier soir sur le décors de Nicky Rieti digne de faire pâlir un Huysmans. Salomé nous rappelle, à l’instar de Beyoncé – décidément c’est la mode ! – que : who run the world ? GIRLS. Oui, d’accord, la comparaison est inadéquate, j’en conviens.

Sans doute, mais pas toutes les femmes Beyoncé. Seules celles qui ont l’incommensurable chance de posséder la séduction et le talent de savoir en user. Contre cette arme, même le plus puissants de hommes ne peut rien. Saint-Jean Baptiste aura beau pousser des cris d’orfraie, refuser les avances de Salomé (qui y va fort, tout de même !) et arguer que ce sont par les femmes que le Mal est arrivé, il finira coupé en deux morceaux, la tête sur un plateau.

Et que dire d’Hérode qui se traîne comme une loque, réduit à supplier sa belle-fille, prêt à offrir son royaume pour convaincre Salomé de danser pour lui, fasciné qu’il est, réduit à quémander tant le désir le possède. Danse que la maligne finira par exécuter – avec peu d’élégance, la grande soprano Angela Denoke manquant un peu de grâce chorégraphique – après s’être assurée de toucher un digne salaire.

Qu’elle est forte celle qui sait exiger ainsi sans se compromettre ! Qu’il est injuste ce monde qui condamne doublement celles qui n’ont pas cette force.

On ne m’en voudra pas de faire comme si, pour les besoins de l’argumentation, Salomé ne se faisait pas, finalement, poignardée par son beau-père dès lors qu’il reprend ses esprits…

Samedi prochain je vais marcher pour toi. Pour toi et pour tous ceux-là. Tous ceux sans qui on n’en serait pas là, tous ceux qui ont gagné ces combats-là, tous ceux grâce à qui je suis arrivée jusqu’à toi.

Samedi prochain on va marcher en se tenant tous la main, malgré les querelles d’hier et de demain, marcher en se tenant tous la main ça ne sera pas rien !

Samedi prochain je vais hisser les couleurs pour marcher avec toi. Du violet sur les bas et au bout des doigts. Du violet pour dire : bleu/rose il n’y a pas que ça !

Samedi prochain c’est l’Existrans pour clamer nos existences. Talons hauts et cheveux ras en guise de drapeau pour faire de la résistance.

Samedi viens marcher avec moi !

Un monde dans lequel le viol des codes moraux apparaît comme plus grave que le viol d’un être humain, un monde dans lequel on confond et condamne, par un cousinage inexpliqué et malfaisant, l’impunité des agressions sexuelles dans les hôtels de luxe et celles des relations sexuelles tarifées qui s’y déroulent.

Nous vivons dans un monde qui me fait peur et que je n’aime pas.

Moi non plus : je n’ai pas d’adieu.

J’emporte votre Âme et je la montrerai à Dieu et aux Anges. Elle sera dans l’Univers. Les fleurs y viendront boire. Elle sera heureuse.

Mon coeur continue de vous contempler tout à genoux. Je vous aime. J’entends les cloches.

A vous infiniment

R.M

(Rainer-Maria Rilke, Lettres à une amie vénitienne, Paris, Gallimard, 1985 (1941), p. 11)

Arriver exactement là on rêvait d’aller.

Mettre 25 ans pour y arriver, mais bon sang ! y être. Ca fait un drôle d’effet quand même. On se demande combien de temps ça va durer, on regarder sous les meubles et dans les angles, mais rien ne manque. Tout et N I C K E L.

25 ans, vous me direz : c’est long. Mais ça valait la peine. Ce n’est pas le truc de tout le monde. Il s’en trouve qui, dès le premier coup de sifflet du départ, à la première lueur, débarrassés des lambeaux visqueux du placenta se sont dit que ce combat-là, ce n’était pas le leur. Mais moi je n’ai aucun mérite : je n’y peux rien.

Dès le début je trouvais déjà le bac à sable plus vert à côté et je boudais déjà le lait de croissance : fichez-moi cette camelote à la poubelle.

Maintenant que le plus dur est fait, il s’agit d’y rester. Je ne me refait pas 25 années.